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Juguetean las B largas y las V cortas, atrás de una promesa de viento y sal.

Yerba mate de tu ausencia:
El exilio es para los griegos.
La hecatombe para las predicciones.

Una canción portátil, permanente inunda el paisaje enorme. Explanada de locura.
Música desgraciada. La cura. No griten más.

Silencio distrae oscuridad.
Promesas arrastran su cadáver.

Es esta, la calle más limpia, es esta, la temperatura ideal, yerbamate de tu ausencia.




No te gastes, recuerda la suciedad.
Amplifica el silencio,
alto-parlante de diciembre, infusión matinal.

Pirotecnia del alba, despertá de un solo ruido, todas las aves del lugar.
(La posibilidad
y la negación)
El camino rojo y
el malabarista.

La primera vez que vió una mariposa pensó que era un papel que no sabía planear.
Al silencio en latín: escaparle a la lectura. Académicos intrínsecos; balcones al albor de una angustia. Poesías inservibles, faena del tren de carga. Lo real, y los cruces entre lo abstracto, que no cesa de terminar.

Torre lunar, limonero que sin mariposas no es.
Susurro: Dejé tres orejas en el bosque, por las dudas.