El viento se filtra entre las calles de la ciudad vieja que habito. hay un bar que parece que hoy espera gente: vivo en una ciudad enorme, llena de islas y estados. Fosforecen algunos balcones, y conozco algunas de esas historias; las que se repiten, y las novedosas. Silencios inmunes, pasan de largo como colectivos nocturnos, bares anónimos se superponen y conviven sencillos con revestidos. Vivo en una ciudad donde nos celamos todo el tiempo, con gente en las veredas y basura en las calles. Películas en las piezas alquiladas, y cervezas en los rincones con árboles. me muevo desabrigado por este otoño que parece no ser, e interrogo las luces de cada pieza. La tormenta se anuncia, el viento se filtra entre las calles de la ciudad vieja que habito. De vez en cuando nos acordamos del río. Pedaleamos hasta el pastizal ahora seco, nos morimos de amor y nos vemos obligados a resucitar para volver a narrar. Sin descanso.
