En este país, la navidad huele a jazmines.
Estoy masticando un poema hace un tiempo
en mi ciudad antigua, ciudad ilusa. Banquito en el balcón.
El poema es la ausencia. El polvo de los tilos,
unas banderas que quedaron del mundial pasado.
Caí muerto, frente a un paisaje de Cezanne, y descubrí una notita debajo de mi cama:
hacer un invernadero.
Volver a escribir, como quien vuelve a casa, como una repetición sacra.
la lampara tenue de un taller mecánico es el prólogo de un cuento.
Hace un mes que llueve. Y pareciera que va a parar.
Conquistaremos una ciudad, el poema es siempre el mismo.
1 comentario:
Qué lindos.
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