Es feriado, las reglas del mundo no cuentan.
Un regalo que me irrita,
porque es el pasado,
porque es el tiempo.
Ahora hace frío, ya no alcanza
con la imagen,
del humo de las hojas prendidas fuego corriendo fuerte en medio del día.
Sumamos capas, anotar: los brazos desnudos, apretados con fuerza al torso, el frío afuera, el vapor adentro, el humo de las hojas estrellado contra la ventana.
Borracha, un martes. Pobre y tonta,
suertuda al fin y al cabo. Con la imaginación carcomida por ratas pequeñas, mundillos desarmados, humedad y descampado.
queda lo que importa, un gotero, un cuenta gotas
tan ligera iba
que ni cuenta me di.
Olor a papel prendido fuego. Youtube suena como una fonola antigua. Lluvia en la ciudad. Más porteña que nunca, me raspa un párpado. la idea de un bar. El boceto de una obra,
la delación, y un frasco de tinta irremediablemente caído.
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